Nothing but road

Quella che in Bruce Springsteen era una stringente metafora sulla vita come viaggio nell'incertezza, in queste pampas è descrizione letterale. Almeno per quanto riguarda le strade secondarie, o le nazionali (nella foto, la statale 33) che che non vanno verso la capitale.

Sono le strade che preferisco, aperte (dopo dieci anni di provincia argentina la vista di un guard-rail o di una new jersey mi fa sentire un'ovaiola da batteria), magari con qualche chilometro di asfalto rattoppato o una buchetta qua e là, ma libere da camionisti che fanno il trenino e soprattutto da nevrotici urbani anorgasmici che ti si attaccano al paraurti posteriore a 120 km/h. A volte fin troppo libere, ti guardi intorno e preghi che non ti si rompa la macchina proprio qui…

Strade su cui farti 5-600 chilometri – magari con la moglie che ti passa il mate e i panini – ti avvicina alla pace interiore . Distese interminabili di campi piú o meno verdi e mucchette sparse, interrotte da un centro di raccolta per cereali, rare stazioni di servizio, un paese agricolo per cui non valeva la pena costruire una tangenziale. E qualche sorpresa stravagante, tipo l'aereoplanino dell'erbicida – con il suo pilota cinefilo – che appare nello specchietto retrovisore perché, sí, sta proprio atterrando sulla strada dietro di te; in questi casi la macchina fotografica è sempre in fondo allo zainetto, ma è successo veramente sulla provinciale 3 di Córdoba.

Che voglia di comprare un camper, che.